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"-Sembri proprio fottuto, incasinato-
-Ma sono fottuto, incasinato. Però al tempo stesso sono un sentimentale. Mi affeziono...ai piatti sporchi, al rumore delle donne che pisciano, a un foglietto sul tappeto, persino alla fiancata del bus che passa nel traffico, sembrano come vecchi amici. Non so cosa significhi, ma non voglio guarire da questo-"
Taccuino di un allegro ubriacone


Bukowski è un poeta. Zio Hank ha la poesia dentro. E' il vecchi nonno ubriacone di cui tolleriamo i suoi vizi perché li riteniamo degli alleati per tirare avanti in una vita che è disparata. Come è disperata la vita di chi ama troppo, odia troppo, vive troppo, tuttavia sopravvivendo tra gli stenti del tirare avanti. Un mio amico psichiatra che vive in Lombardia ebbe a dirmi una volta, come si fa a non uscire fuori di testa quando devi campare con 1200 euro al mese? Los Angeles è come Milano, la Los Angeles di Bukowski. E così le sue visioni poetiche , sogni ad occhi aperti per tirare avanti, visioni nel deserto urbano di palazzi e automobili. Anche a me capita di andarmene in giro per strada e di gioire di una pozzanghera che fa da specchio ad un albero ingiallito dall'autunno come un vecchio saggio di una montagna che non c'è. Anche a me capita di osservare le case di mattoni rossi delle periferie ovest, come faceva Kerouac, scrittore filmico che filmava le scene nelle descrizioni dei suoi libri immortali, libri urbani. Come urbana è la natura di Bukowski. Bukowski non vi parlerà mai del fascino degli alberi, del fascino della natura. Prese a prestito questa attitudine urbana, quest'odio per la natura dalla lettura di Celine, uno dei suoi ispiratori. Sostanzialmente perché se non hai i soldi per uscire dalla tua condizione di emarginazione, quella condizione diventa la tua natura, e la odi ma a volte la ami , perché e lo sfondo in cui ti muovi. Lo stile , dice Bukowski, è il modo in cui nuoti nella merda, dal momento che tutti ne siamo immersi. Per cui anche la scatologia delle donne che orinano e ne ascolti il rumore di caduta nei water di lontani appartamenti di pareti scrostate in periferie scrostate sud del mondo in un mondo, gli Stati Uniti, che vende la sua immagine cartolinesca filmica newyorkese, finisce per avere una sua poesia. La poesia del suono, laddove fuori è traffico, smog, risse da bar, bottiglie rotte...